Je lis dans Libération qu'un fromage mol et parfumé, le maroilles, a survécu au confinement dans des soins et des ventes directes aux habitants, et je n'ai pas peur du lendemain.
Mais qu’est-ce donc qui, tout à coup, au fond du cœur, s’éveille et, si frais, si rafraîchissant, si comblé de pressentiments, se met à sourdre, en quoi s’évanouit l’air mol de la mélancolie ?